Mon amour en train de chanter derrière Lou Reed, excusez moi du peu au festival de Montereau avec les blue monster tracks ( en effet j' éclate de fierté sans aucune fausse ou vraie modestie!)
Siudmak: idylle
Mon amour de chanteur, photo de Alain Hiot, groupe " les blue monster tracks"
Voici mon texte fétiche écrit dans une autre vie des siècles auparavant suivi d' un texte composé par mon géant danois qui m' autorise à livrer ici sans pudeur sa poésie iconoclaste.
J' irai me fondre aux laves des astéroïdes,
Me nourrir goulûment au lait des voies lactées,
Voir faillir les novas par salves rétractées,
Dormir contre Saturne aux formes ovoïdes.
Mon avenir se lie aux étoiles filantes,
Satellite oublié d' astre cyclopéen...
Disparaître au soleil, songe prométhéen,
Scintiller aux marées des vagues déferlantes!
lumière, ma patrie, dissous-moi en ton prisme,
Abreuve-moi du beau jailli de ton pinceau;
Revêts-moi du tissu diapré de tes arceaux,
Offre moi tes lueurs explosant en seïsmes.
Sous l' arche de tes bras, être rayon liquide,
Ardent comme un buisson qui a reçu Yahvé;
Purifiée des terrestres ombres dépravées,
Je serai pur esprit ressourcé à ton fluide.
Mon amour est...
Mon amour est gamine, une fleur printanière
Comme jamais nature n' en avait enfanté
Un océan de joie, de rire, de santé
Elle montre la voie à la terre tout entière
Mon amour est poète, comme des montgolfières
Ses vers s' élèvent aux cieux où viennent les chanter
Des anges débonnaires aux ailes argentées
Et leurs voix emmêlées évoquent une prière
Mon amour est ardente et furieuse guerrière
A son flanc vient frapper un glaive ensanglanté
Elle monte la garde car ses nuits sont hantées
Par des démons qui veulent la priver de lumière
Mon amour est princesse, son allure est altière
Son front est ceint d' or pur et ses mains sont gantées
De cuir noir comme ses yeux qui viennent se planter
Dans les miens comme le feraient ceux d' une sorcière
M. le 3 juillet 2012.
Merci mon géant danois, je ne veux pas d' autre épitaphe!
mardi 10 juillet 2012
jeudi 5 juillet 2012
Qu'est-ce que la vérité? ( Pilate à Jésus-Christ)
Édouard Debat-Ponsan : la vérité sortant du puits
Si tout est mouvement, succession illusoire
De potentiels morts-nés, de demains avortés,
Si l' abstraction du temps, ce trait aléatoire
Martèle nos journées de nos nuits escortées,
S'il faut devenir fou pour guérir de l' enfance,
Puis devenir sénile avant d' être assagi,
Si seul le hasard crée l' être dont il s' agit
Voué à évoluer en guise de défense,
Si toute foi se meurt au nom de la raison,
Si le bourgeon pourrit, si la mèche est éteinte,
Si les lueurs mouillées s' immolent hors d' atteinte
Aux cendres des brasiers de toute floraison,
Je veux me souvenir au nom des écrivains
De l' enthousiasme sain de l' aube des genèses,
Des amours consumant l' infernale fournaise
Qui me réchauffe à toi comme l' âme au divin.
Si tout est mouvement, succession illusoire
De potentiels morts-nés, de demains avortés,
Si l' abstraction du temps, ce trait aléatoire
Martèle nos journées de nos nuits escortées,
S'il faut devenir fou pour guérir de l' enfance,
Puis devenir sénile avant d' être assagi,
Si seul le hasard crée l' être dont il s' agit
Voué à évoluer en guise de défense,
Si toute foi se meurt au nom de la raison,
Si le bourgeon pourrit, si la mèche est éteinte,
Si les lueurs mouillées s' immolent hors d' atteinte
Aux cendres des brasiers de toute floraison,
Je veux me souvenir au nom des écrivains
De l' enthousiasme sain de l' aube des genèses,
Des amours consumant l' infernale fournaise
Qui me réchauffe à toi comme l' âme au divin.
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