dimanche 22 septembre 2019

Où sont vos amis?



Déjà aux oliviers ils dormaient insouciants,
Disciples nonchalants, indifférents apôtres,
Inaptes à prier, privés de patenôtres,
Ignorants du salut, de repos impatients.

Quand vous fûtes cloué, ces déserteurs en masse,
Allèrent se terrer quand des femmes pleurant
Au pied de votre croix , effondrées demeurant,
Attendaient au jardin que promesse se fasse.

Vous fûtes laissé seul, tant de fois si souvent,
Depuis l'ange déchu cette étoile filante,
Jusqu'à notre pensée voilée, annihilante
S'infiltrant dans les choeurs jusque dans les couvents.

Je ne veux plus mon Dieu qu'en me rendant vivante
Vous perdiez l'énergie de votre création,
Que soit versé en vain le sang de la Passion,
Je veux vous remercier comme une pauvre orante.