lundi 24 septembre 2012

21 grammes

Van Der Weyden

 L' occident dort, l' occident vaut son pesant d' or,
L' occident a battu sa décadente danse,
 Que sonne le toccin, une ultime cadence,
Voilà le chant du cygne, un chant de Maldoror.

. Que devait -il y perdre, une obscure richesse,
Un monarque absolu pour un trésor royal,
Un Dieu pauvre vaincu en un combat loyal,
Des martyres, des gueux, des princes, des duchesses?

 Toi ma pauvre patrie vide de sang versé,
Mon exsangue gisante aux défunts inutiles,
Tu résonnes de cris et de sanglots futiles,
Ta boîte de Pandore est un panier percé.

 Que pourra-t-on offrir en précieux holocauste,
Pour contrebalancer d' ancestrales erreurs,
 Pour expier du crime l' innommable horreur,
Sans trahir par la ruse du pacte de Faust?

Si le salut perdure aux pointes des calames,
L' espoir ne ternit pas en dépit du bon sens,
Qui ne saurait mentir au fumet de l' encens,
 Quand il élève aux cieux le poids léger de l' âme.

mardi 11 septembre 2012

Poussière hot

Goya : Combat de chats




Suivons allègrement le flot des multitudes,
Une pensée multiple «  s’ avèrera vraie » !
Nombreux sont les bons grains, si clairsemée l’ ivraie,
Hurler avec les loups est la bonne attitude.

De nos jours les victimes fuient le champ des tirs,
Les bruits galopent, comme ils s’ enflent ou ronronnent,
Les profanations viles valent des couronnes,
D’ impurs blasphémateurs deviennent des martyrs.

Où donc est l’ aiguillon, où donc est la victoire ?
Reines d’ une saison sans être crucifiées,
Sur l’ autel des médias, victimes cocufiées,
Quel au-delà futur pour votre échappatoire ?

Si j’ en crois Limonov, mériter la prison,
Ce tremplin provisoire qui rend populaire,
Qui ouvre à notre monde un règne séculaire,
C’ est s’ offrir l’ avenir, c’ est de l’ ouest l’ horizon.

Les abrutis notables se culpabilisent
Les ignares pleureuses iront s’ offusquer,
Prétendant d’ occultes ennemis débusquer,
L’ Europe pâlissant dans les remords s’ enlise.

Contemplons ce spectacle obscur et décadent,
Ce n’ est pas notre faute, nous n’ étions pas nés,
Ni celle de nos chefs au cerveaux trépanés,
Qui paie la note alors ? Le serpent…ou Adam.





Elle, c' est une punk, et elle chante bien...