Van Der Weyden L' occident dort, l' occident vaut son pesant d' or,
L' occident a battu sa décadente danse,
Que sonne le toccin, une ultime cadence,
Voilà le chant du cygne, un chant de Maldoror.
. Que devait -il y perdre, une obscure richesse,
Un monarque absolu pour un trésor royal,
Un Dieu pauvre vaincu en un combat loyal,
Des martyres, des gueux, des princes, des duchesses?
Toi ma pauvre patrie vide de sang versé,
Mon exsangue gisante aux défunts inutiles,
Tu résonnes de cris et de sanglots futiles,
Ta boîte de Pandore est un panier percé.
Que pourra-t-on offrir en précieux holocauste,
Pour contrebalancer d' ancestrales erreurs,
Pour expier du crime l' innommable horreur,
Sans trahir par la ruse du pacte de Faust?
Si le salut perdure aux pointes des calames,
L' espoir ne ternit pas en dépit du bon sens,
Qui ne saurait mentir au fumet de l' encens,
Quand il élève aux cieux le poids léger de l' âme.
